Vingt minutes pour écrire. Le temps est compté.
Tout le temps.
Une heure pour se voir, sept heures à bosser, trois minutes pour pisser, cinq semaines à voyager, neuf mois pour accoucher, vingt et un an pour s'envoler,
tout est compté.
Le temps prend son temps.
Le temps fait son temps et il a raison.
Mais si je suis dans le décompte autant être en prison. Parce que cette vision amène la suivante :
"20minutes" pour écrire et déjà 10 lignes de pondues qui ressemblent à une omelette...
Une vie pour profiter du temps. Surprenant que le temps chronologique et climatique soit frères jumeaux, non ?... Je souhaite sincèrement que cela étonne...
C'est ça qui compte.
Et peut importe quand s'arrêtera le décompte car chaque minute à savourer "temps"-présence est comme un cadeau du ciel qui me rappelle que dans cette pupille la vie est éternelle.
Le présent n'existe pas car il se saisit dans l'éternel... Insaisissable.
Difficile à comprendre. Pourtant c'est simple :
Quand on Aime, on ne compte pas... Non ?...
20 c'est rond comme une horloge. merci d'être sortie de la boite chrono climatique pour écrire un bout . je t embrasse.
Rédigé par : emmanuel | 21 janvier 2010 à 00:01